Давно это было, шесть лет назад. Только-только мне исполнилось тридцать шесть.
Выхожу с работы, иду к машине и тут знакомый голос:
- Лё-ёшик!
Лёшик - это я, а голос этот узнаю из миллиона. Ирка, конечно, собственной персоной. Стоит неподалеку, лыбится во все свои тридцать два белоснежных. Хоть и февраль на дворе и мороз нешутейный, но она, конечно, без шапки, на пышной красно-рыжей гриве блестят снежинки. Хороша, зараза. Годов Ирке тридцать три, под сто восемьдесят ростом, короткая шубка, высокие сапоги. Назв... [
читать рассказ ]