Любовь и игра

     Красное.
     Я ставил на красное, значит я выиграл.
     Красное.
     Я ставил на красное, значит я выиграл.
     Чёрное.
     Я не ставил, значит я не проиграл.

     Рядом пыхтит толстый марселец. Его толстые пальцы нервно сжимают фишки, словно пытаются выдавить из них сок, или кровь.
     Я улыбаюсь.

     Красное.
     Я не ставил, значит я не выиграл.
     Чёрное.
     Я ставил, значит я проиграл.

     Красное или чёрное, что будет чаще? Неважно, важно сколько раз я угадаю. У меня семнадцать тысяч франков - вчерашняя удача. Это много, это ночь в одиночестве.
     Ко мне подходит Поль и легко касается запястья моей левой руки. Это как укус беззубой змеи, не больно, но жутко. Я невольно вздрагиваю.
     - Андре, есть клиент, - у Поля приятный тихий голос, завораживающий.
     Я слегка наклоняю голову в его сторону.

     Красное.
     Я ставил, значит я выиграл.
     Чёрное.
     Я ставил, значит я проиграл.

     Я недовольно морщусь, но Поль не виноват, это игра и... любовь.
     - Сколько? - вопрос скорее риторический.
     Полторы тысячи франков за час или двенадцать тысяч за ночь. Это самая высокая ставка, но я того стою, или нет. Столько готовы платить, и я не отказываюсь. Если только я не выигрываю, как вчера.

     Чёрное.
     Я не ставил, значит я не проиграл.
     Красное.
     Я не ставил, значит я не выиграл.

     Поль снова касается моей руки, чёрт, я снова вздрагиваю. Я поворачиваюсь и смотрю в его чёрные грустные глаза.
     - На час?